Estou pensando em cadastrar os freqüentadores deste espaço. São tão poucos que conheço todos. Vou começar pedindo os dados dos três que fizeram comentários gentis no comentário abaixo, onde relatei um momento memorável das minhas “férias”.

Por que as aspas? É que as férias são apenas do jornal (o que já é muito bom), mas tenho outras atividades durante o dia.

Então, vou pedir CPF, Atestado de Bons Antecedentes, Título de Eleitor, comprovante de residência, etc, da Katiuscia, da Vanessa e do Luís Felipe, que, pelo jeito, são os que ainda resistem e de vez em quando prestigiam este blogueiro relapso. (A Vanessa e o LF também têm seus blogs, muito bons). 

Acho que o Márcio Beyer, produtor da rádio Guaíba, também pode entrar nessa. Ele largou o meu blog, tudo bem. É compreensível. Afinal, O Márcio está trabalhando demais. Agora é dono de um boteco com música ao vivo e tudo. 

É o Beco das Garrafas. Estive lá na semana passada e talvez volte hoje à noite. O bar fica na Cristóvão Colombo, 933, onde era o Walter, que hoje está na Dr. Vale, antes da subida. Como eu sou mais antigo, conheço o Walter do tempo da Ramiro, único lugar onde um estudante de jornalismo sem dinheiro podia saborear um filé.

O prédio é da década de 20 (não, eu não era nascido Chico Izidro), uma arquitetura interior admirável. A decoração é despojada. Enfim, um lugar agradável e com preços acessíveis. Tem música ao vivo e quem quiser ainda pode se meter a cantar. Qualquer hora eu tomo umas e me atrevo.

Só espero que não deixem o Hiltor Mombach pegar o microfone. Depois do vigésimo chope ele vai querer cantar. E aí nós teremos de ouvir  o bolero La Barca umas dez vezes (é a única letra que ele conhece, não me perguntem por que).

Nesta quinta, tem show de MPB com o Lauro Dornelles, violão e vocal.

Tem também uma mesa de sinuca no local. Se eu não cantar, vou jogar sinuca. Sou imbatível. Pelo menos até a terceira cerveja.

Futebol e cinema

Ontem, cheguei a pensar em assistir ao jogo do Grêmio contra o 15, no Olímpico. Na arquibancada, lugar que não freqüento há muitos anos. Desisti. 

Em compensação, assisti a um concorrente ao Oscar: Babel. Queria ver Pequena Miss Sunshine, na sala Paulo Amorim, mas só tem uma sessão às 18h10. Concorrente ao Oscar e está só num cinema, é brabo!

Não gostei de Babel. Não sei se é porque fiquei nas primeiras filas, tão perto da tela que quase virei protagonista no lugar do Brad Pitt (seria vaiado, é claro), ou porque não gosto de sair de casa para ficar angustiado numa sala de cinema.

O Chico já analisou o filme em seu blog (sala-escura.blogspot.com) e ele também não gostou. Estou bem acompanhado, porque o Chico (sim, é o Chico Izidro, o festejado autor de Era Vidro e se Quebrou) é um cara que sabe tudo sobre cinema.

Ah, um parêntese, no Bar do Beto, segunda-feira, ele presenteou meu ex-colega da Fabico, o Régis Nestrowski (ESPN), com um exemplar. Com autógrafo e dedicatória. 

Voltando ao filme: gostei mesmo foi da interpretação de duas atrizes, ambas concorrendo ao Oscar de coadjuvantes: Adriana Barraza e Rinko Kikuchi, que interpretam uma babá mexicana e uma jovem japonesa, surda-muda

Gostei, também, de uma antológica e emocionante interpretação do clássico do bolero Tu me acostumbraste. .

Quem viu o filme, por favor, se comunique. Ah, vamos prestigiar o Beco das Garrafas.

ENCONTRO

Elio Bandeira, que apareceu porque sentiu o cheiro de polenta frita, Régis, Chico, e eu.

No final da tarde de domingo, depois de ser castigado por Inter e Novo Hamburgo, fiz uma (re) descoberta: como é bom passear na Redenção.

Enquanto caminhava, pensei nos milhares que voltavam na praia naquele momento, sofrendo todo aquele estresse da auto-estrada depois de um final de semana de tempo chuvoso, águas frias e escuras. Passei por isso durante muitos anos. Hoje, não mais.

Se bem que não posso falar muito, porque, além do castigo de domingo, sofri com Grêmio e São José no sábado. O sofrimento só não foi maior porque nos dois jogos dormi alguns minutos. A combinação churrasco, caipirinha, cerveja e futebol ruim dá nisso.

Enquanto passeava pelas alamedas do parque (tomado por uma multidão), vi cada figurinha. Havia uns caras caminhando com pernas-de-pau. Lembrei de alguns jogadores que havia visto nos jogos da Dupla Gre-Nal. Outros faziam malabarismos.

Cães, muitos cães. Os Pit que vi estavam com focinheira, ainda bem. Muita gente caminhando e tomando chimarrão. Gente refestelada na grama, crianças com seus pais batendo bola. O sol realçava o verde do arvoredo.

Como são bonitas as árvores da Redenção!

Lá pelas tantas, parei para ouvir um ‘cantor’, junto aos espelhos d’água. Chapéu sertanejo, roupa surrada, ele cantava com vigor, empunhando uma garrafinha de água mineral. Seu microfone.

Era uma canção de (des) amor. O homem cantava com emoção. Fiquei impressionado com a expressão de dor em seu rosto. Ele parecia estar sozinho no mundo, alheio a tudo o que o cercava. Tentei identificar uma canção do Lupicínio, do Roberto Carlos, do Chitãozinho. Desisti.

Se tivesse à mão um exemplar de Era Vidro e se Quebrou (obra-prima do consagrado Chico Izidro, na qual ele narra as desventuras de um romance com final infeliz), teria presenteado o amargurado cantor desconhecido.

Mais adiante, um grupo de punk ou algo parecido. Dezenas de jovens vestidos de preto, tatuagens, piercings, pregos, parafusos, correntes.

Sob uma árvore frondosa, um garoto arranhava um rock ao violão. Me vi um pouco nessa cena. Recém chegado a Porto Alegre, morando no Centro, sem dinheiro, a Redenção foi o meu lazer principal em muitos finais de semana. Foi um tempo em que eu e uns amigos tentávamos tocar violão, e íamos à Redenção azucrinar os ouvidos das pessoas.

Continuo sem dinheiro, mas já desistir de tentar dominar o violão, que continua comigo até hoje. Temos uma relação de amor e ódio.

Depois da caminhada, uma parada no Café do Lago. Um lugar charmoso, agradável. Soprava uma brisa suave. Um visual inspirador. Música ao vivo da melhor qualidade. MPB e Jazz. Lá pelas 20h, uma canja de uma cantora que conhecia apenas de nome: Ângela Jobim. Voz grave, bem colocada. Excelente.  

Foi assim que terminou esse final de tarde raro na minha vida de jornalista esportivo, em que o entardecer dos domingos apenas marca o início de mais um dia de trabalho (com exceção das férias, como agora).

E lá se vão quase três décadas...